Muerte y arte en San Luis Potosí (y, obvio, más allá)

La muerte en la literatura potosina (41)

2011-11-02T13:08:00.001-06:00

Hora y muerte

José Jayme

15

La muerte es la más alta armonía
algo que deshace y reconstruye
en alianza
con todo lo bello y lo terrible
es la realidad exacta
que va de la raíz hacia los frutos
presente ya en la vida que se anuncia
con temblores
de lágrimas
Mas he aquí que los hombres
se olvidan noche y día
y sus bocas profieren: muerte
como quien dice: luna
Entre sus sombras la sombra
echa sus redes
mientras ellos cuentan lo que de mentira ganan
en vez de contar lo que de cierto pierden
¡Oh ruina oh destino oh amargura
de saber que nuestros huesos
simbolizarán después de esto
lo que fuimos
lo que ya no seremos
jamás!

La muerte en la literatura potosina (40)

2011-11-02T12:13:00.001-06:00

Las hojas de la teoría de la vida
(fragmento)
Irma Dávalos Pardo

Nada es necesario. La muerte me ayuda: sumerge sus ojos entre los huesos de la cara, afila la nariz, lo cubre con un color pálido. Tomo su mano. Muere muy solo con su mano en mi mano. Los dedos de la ausencia borran el vaho del espejo. No está ahí, no respira. El sudor se rezuma y la vida deja moronitas sobre su piel, un polvo seco y frío. Ya no lo miro aletear entre la tierra, ni aleteo yo bajo la lluvia. Me entrega toda su muerte. Ya no se habla ni se llora, lo importante pasa en el silencio. El dolor queda afuera.

Me jala la libreta, sigo al tiempo desde el signo, lleno un papel con una historia. Le entrego su muerte, lo entierro.

Pobre catrina

2011-11-02T11:00:00.006-06:00

la muerte en la literatura potosina (39)

2011-11-02T10:03:00.002-06:00

Elegía del 2 de noviembre
(fragmento)
Jesús Medina Romero

Cuando mi nombre vivo, para ti impronunciable,
lo sature tu lengua por decirlo
atormentadamente
entre el filo nevado de tus dientes intactos,
y el signo doloroso que me denuncia a ti
salga del calor suave de tu aliento frutal
a morir como voz incontestada
en el oscuro frío de la noche suspensa,
entonces sí, entonces
sabrás aquellas cosas que no supiste antes;
pero ya no seremos de la misma sustancia:
yo ya no tendré forma pero estaré presente
lloviendo en el vapor de mis cenizas,
oliendo a rosas secas en las rachas del aire,
sabiendo a sal disuelta en las brisas nocturnas;
estaré tan ausente como después de mi éxodo
y tan inmaterial como antes de mi sitio
en la luz del presente,
mientras que tú continuarás idéntica,
compacta como siempre para esquivar lo abstracto,
cruel e inacabable
para los otros seres inferiores
que a ti llegaron para hallar lo infinito;
entonces sí, entonces
quizás estés erguida sobre mi forma muerta,
quizás tu peso crezca sobre mi corazón
como sembrando sus raíces agrias
en mi carne dispersa,
como un tallo de rosas llovedizas
de su luz sin espinas sobre el silencio claro
de mi cuerpo sin sombra;
mas será todo inútil, porque en los días que falten
no llenaré ya espacio para subir al tiempo.

J. Carmen García Vázquez

2011-11-02T09:10:00.002-06:00

Diputado de San Luis Potosí varias veces pero además, y sobre todo, catedrático universitario, literato, periodista y un gran humorista, el miércoles 16 de marzo falleció el escritor José Carmen García Vázquez, más conocido como "el Lic. J. Carmen" o sencillamente J. Carmen.

Fue de los primeros legisladores locales por el Partido Acción Nacional, y al contrario de tanto yuppi, junior y nini de la actualidad, no aprovechó el puesto para reptar, como que era poeta y conocedor del arte en general. Formó parte del taller conocido como la Bohemia Potosina y publicó muchos artículos y textos literarios en diversos medios. Siempre estuvo en presentaciones de libros y lecturas, con sonrisa franca y alguna frase ingeniosa.

Según Plano Informativo, J. Carmen "nació el 16 de julio de 1931 en la ciudad de San Luis Potosí; estudió la primaria en la escuela del papelero del padre Ricardo B. Anaya; la secundaria y preparatoria en los planteles nocturnos de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí; y la licenciatura en la Escuela de Derecho en la propia UASLP. Además, cursó diplomados en los tópicos de las relaciones humanas, la política y el derecho".

Apenas el año pasado le habían otorgado la presea Plan de San Luis al mérito ciudadano.

Yo lo conocí hace 28 años, el día que fui a ver si me habían admitido en la secundaria. Cuando salí de la casa a ver las listas él estaba dormido en la sala de la casa. Cuando regresé, estaban él y mi papá en sabrosa plática, sobre periodismo y literatura, y algo de política (era la temporada de la Feria Nacional Potosina, en ese tiempo J. Carmen era diputado y ambos estaban, creo, todavía en el diario Momento). Me sumé a la plática, que se prolongó hasta después de la comida. Le regalé una caricatura.

Días después, y de acuerdo con lo que platicamos, regresó a la casa con algunos ejemplares de Clásicos Ilustrados, sobre diferentes temas mitológicos de todo el mundo; Grecia, India, China. Nos contó que obtuvo la colección completa a cambio de una enciclopedia, y que en ese trato ambos participantes sintieron que habían defraudado al otro.

Luego nos reencontramos en la Bohemia Potosina, que se juntaba en el Museo Othoniano. Ahí estaban también Manuel Lara, Willebaldo Rangel, Andrea Saldaña y muchos más, compartiendo sus textos y poemas. Y después fueron saludos en plazas y actividades literarias, siempre con mucho gusto.

"Fue subdirector del Centro de Prevención y Readaptación Social de San Luis Potosí en la época del gobernador Antonio Rocha Cordero. Desempeñó diversos empleos en la iniciativa privada como gerente de relaciones industriales en la Embotelladora de Potosí; director del Instituto Mexicano de Comercio Exterior, en ambos impulsó mecanismos innovadores para las relaciones comerciales".

Un personaje y un gran amigo.

(texto: Axrq)

La muerte en la literatura potosina (38)

2011-11-02T00:31:00.032-06:00

La Planchada
Andrea Saldaña

No consideraremos milagrosa ninguna experiencia
que podamos tener, sea la que sea,

si de antemano mantenemos una filosofía
que excluye lo sobrenatural.

Clive Staples Lewis

El Hospital Civil de México estaba ubicado en la calle de Pino Suárez y San Pablo. Inaugurado en agosto de 1847, fue nombrado Hospital Juárez hasta después de 1872, en honor al ex presidente Benito Juárez.

Cuenta la leyenda que una enfermera de nombre Eulalia entró a formar parte del personal de este Hospital. Al poco tiempo de entrar, Eulalia se ganó la simpatía y el afecto del personal médico y administrativo. La joven enfermera era de buena presencia, y vestía su ropa siempre con una blancura impecable, muy bien almidonada y perfectamente planchada. Su actitud y comedimiento, ambos ejemplares y fuera de lo común, confirmaban su profunda vocación de servicio. Atendía a los enfermos con mucha ternura y con gran profesionalismo. Sus relaciones con compañeros y superiores eran respetuosas y cordiales.

Joaquín, un médico recién egresado llegó al Hospital. En poco tiempo se le conoció como un profesional orgulloso y engreído. Cierto día se le encomendó a Eulalia que apoyara al doctor Joaquín, quien iba a extraer una bala a un paciente en urgencias. Eulalia quedó impactada al conocerlo, después de trabajar con él, no dejaba de hablar de sus ojos y de lo bien parecido que era. A pesar de que muchas personas le recomendaron que no se enamorara, en poco tiempo se hicieron novios. Ella le entregó su amor y él coqueteaba con cualquier mujer que se le pusiera enfrente. Una vez lo sorprendió, pero él le juró que ella era el amor de su vida y la convenció de que no volvería a pasar. Así siguieron varios meses.

Joaquín le dijo que se casarían. Ella se emocionó mucho y comenzó a pensar en la boda. Un día le pidió que le guardara un traje de etiqueta porque iba a ir a una recepción al día siguiente. Ella aceptó, y al otro día fue a su casa donde se cambió y al terminar conversaron un rato. Le comentó que tenía que asistir a un seminario al norte del país que duraría quince días. A Eulalia le extrañó que no se lo hubiera comentado antes, pero le deseó buen viaje y se despidió de él.

Una semana después un enfermero del hospital la invitó a una fiesta, pero ella le dijo que no podía hacerlo, pues estaba comprometida con Joaquín, a lo que él respondió que cómo iban a estar comprometidos si él acababa de casarse y estaba en su viaje de bodas; además, que había renunciado a su trabajo y se iba de la ciudad.

Eulalia no podía creerlo, pensaba que Joaquín la amaba, pero ante las evidencias tuvo que aceptar la falsedad, la manipulación, la hipocresía y cayó en una depresión profunda. Su ídolo había resultado de barro. No se explicaba el proceder, su falta de valor para enfrentarla con la verdad. En su mente escuchaba frases y advertencias pasadas a las que no hizo caso. Estaba triste y desesperanzada.

El final de la historia tiene varias versiones: Unos afirman que comenzó a llegar tarde al trabajo, que descuidaba a los enfermos, e incluso hay quien dice que algunos murieron por su desatención, hasta que cayó en cama por una enfermedad que la llevó mas tarde a la tumba. Otras versiones cuentan que se quitó la vida envenenándose, por lo que los médicos no lograron hacer el diagnóstico hasta que murió.

Lo cierto es que después de un tiempo, comenzaron a suceder hechos extraños en el hospital. Un paciente que estaba grave amaneció muy bien, y le dijo a la enfermera: “Gracias por sus cuidados, la medicina de anoche me alivió bastante”. Sin embargo, la enfermera no había ido en la madrugada, reconoció luego ante sus colegas, pues se había quedado dormida.

En otra ocasión, una paciente también mencionó que una enfermera vestida con ropa bien almidonada había ido durante la noche a darle unas pastillas. Así comenzaron a ser comunes las narraciones de visitas de la fantasmal enfermera, a quien llamaron desde entonces "La Planchada". El personal de los hospitales se ha familiarizado con la leyenda y con las apariciones de Eulalia, quien en las noches circula por los pasillos o entra a los cuartos. Algunos consideran que el hecho de permanecer en este mundo, aunque sea por periodos breves, es para perpetuar su memoria a través de esta leyenda, es una compensación por ese amor y confianza traicionados. Otros añaden que su presencia es una advertencia para las mujeres que se relacionan con los médicos o con otros hombres, para que lo piensen mejor antes de confiar en ellos, o que simplemente quiere ayudar a sus colegas en la difícil tarea de cuidar a los enfermos.

Estudios científicos de personas interesadas y especialistas, han encontrado pruebas de la existencia real de fenómenos como éste. Según las doctrinas "orientales" donde está tu corazón en el momento de morir "es allí mismo donde te vas o te quedas". Esto explicaría la presencia de “La planchada”, para quien el hospital representaba el centro de su vida por su vocación interrumpida por la traición. Los investigadores de lo paranormal afirman que se trata de entidades descarnadas que "cuidan" a las personas, como lo hace “La planchada”.

Aunque la leyenda está situada en un lugar y en una época específica, es posible que los hechos fueran reales o que estén parcialmente idealizados. Hasta hoy tsiguen escuchándose diversas versiones de lo sucedido, no sólo en el Hospital Juárez, el hecho se ha extendido a todas las instituciones de salud del país, así que si algún día llegan a estar en un Hospital como pacientes o trabajan en una institución de este tipo y por la noche ven pasar a una enfermera, con su vestido largo, blanco, perfectamente almidonado y planchado…

- - - - - - -
Publicado en Naina Choquehuanca y otros cuentos de genero... sidad (2011)

Días de muertos - Brígido Roque

2011-11-02T00:04:00.001-06:00

La muerte en la literatura potosina (37)

2011-11-01T20:10:00.000-06:00

Meditación a las mariposas sobre la muerte
Joaquín Antonio Peñalosa

Considera, hermana, que morir tenemos:
las mariposas mueren en el viento.

Candil del parque, ya sin luz y fuerza,
fragmento oscuro de apagada estrella.

¡Oh rosa, trampolín en donde toman
su fuga de alas duplicadas rosas!

¡Oh, carne azul de flores engendrada!
¡Oh aceite, oh fuego, oh lámpara!

Ángel sin idea, pájaro sin palabra,
avión con vida, crisantema con alas.

Como el cartujo, cava tu sepultura
en el rincón de brisa donde Dios se perfuma.

La mariposa es irse, deshacerse;
polvo de oro, recuerda que polvo eres.

Por eso, si mortal, no mates ansias
del niño que te aviva entre las ramas.

No codicies la miel de los geranios,
pétalo al fin con alfiler clavado.

La vida es vuelo y tras el vuelo comienza.
¿No hay camposantos de mariposas muertas?

Acaso algún poeta se llevará tus alas
como señal de libro o esperanza.

Acaso entre dos álamos la muerte,
¡oh color y suspiro!, te nos lleve.

Te envolverá la sábana del cielo,
te encerrará la caja azul del viento.

¡Oh incensario, oh sol, oh reloj trémulo!
Considera, hermana, que morir tenemos...

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Tomado de Ejercicios para las bestezuelas de Dios (Jus, 1951)

La muerte en la literatura potosina (36)

2011-11-01T18:05:00.001-06:00

Antes del viaje
José María Facha

Cuando parta, mi alma cual nave errante
para ese mar ignoto que hay tras la vida,
anhelo que me bese tu boca amante
para hacer menos triste la despedida.

Quiero que los fulgores de tu semblante
iluminen mi ruta desconocida,
cuando bogue mi alma cual nave errante
por ese mar ignoto que hay tras la vida.

Y que un pañuelo agite, desde el distante
confín de tu esperanza, triste y dolida,
la mano del recuerdo perseverante,
cuando hienda mi alma, cual nave errante
las ondas del océano que hay tras la vida.

- - - - - - - -
El Estandarte, noviembre de 1899

(reeditado en JM Facha, el modernista desconocido. Erotismo y revolución, Colsan, 2010)

Stay - Polo Amaya

2011-11-01T14:08:00.000-06:00

La paz permanente de la vida,
es la paz permanente de la muerte.
tu muerte, mi muerte, la de todos.

Olvida a quien dice que le importas.
No te despidas, porque
estarán ocupados tratando de llenar sus vidas vacías,
estarán conformes cuando niegan lo que son,
estarán sonriendo sin un porqué,
estarán odiando sin ninguna causa,
estarán extrañandote solo un minuto
estarán en sus horas de esclavitud,
estarán pendientes del qué diran,
estarán preguntandote por qué eres así,
estarán callados sin saber qué decir,
estarán muertos en vida al igual que tú,
que yo, que nosotros.

No lo verán,
siempre lo negarán
y jamás,
jamás entenderán
que yo,
no me quería salvar.

Polo Amaya

(despedida publicada en facebook, allá por marzo de 2011, de este joven músico potosino, gran camarada. Descanse en paz. Aquí, algunas de sus canciones de metal)

La muerte en la literatura potosina (35)

2011-11-01T13:07:00.000-06:00

Memorias para un día de muertos
Gerardo Guillermo Almendárez

El lunes
no es un buen día para morir
Lo supe cuando murió mi madre

Y del miércoles ni hablar
Ese día se marchó mi abuela

Siempre creí
que en un Día de Muertos
el sol debería llorar a los vivos
y ausentarse

De niño creía en la eternidad
en la perpetuidad de los míos
y en la inamovilidad del tiempo
que hoy pasa como una ráfaga de neón

Ahora sé
que la perpetuidad existe

si la pagas al cementerio

Que el tiempo es agua
arena
y
sal
entre las manos

Que la eternidad
es una promesa improbable

Qué cualquier día es malo para morir
y que los días de funerales
lluviosos y sombríos
los llevamos dentro
en alguna esquina
de los entrecijos

La muerte en la literatura potosina (34)

2011-11-01T12:01:00.000-06:00

Vitalidad

Ignacio Betancourt

Son las moscas preludio de los gusanos,
aleteando anticipan el día
en el que la importancia queda inerte
caminará la mosca sobre nuestros ojos
sembrando podredumbre en la ceguera
y brotarán gusanos de nuestros oídos
insistiendo en la vida de lo muerto
mas todo lo creado y todo lo soñado
estarán siempre a salvo de lo putrefacto
somos más que un cadáver
actos que nada pudo impedir.

La muerte en la literatura potosina (33)

2011-11-01T10:50:00.018-06:00

Hora y muerte
José Jayme

5

Muerte: tu aciago luminar me lía
con zarzales de lumbre legendaria
y tu dogma revive en mis arterias
alabados de trópico y tormenta.

Tu nombre atrapado entre guadañas
lo aprendo a deletrear y se me escapa
como agua que huye de la lluvia
para asediar la rosa enamorada.

Mi carne quiere tu altitud y sueña
desertar del confín de su tristeza
para transitar en mística odisea
la senda de tu mal o tu ventura.

Pero quiero inventar no tu poesía
que embalsama de lágrimas la herida
con un dulce arrebol de luna plena
sino tu suerte trágica que ondea
por encima de un mar de sangre ilesa.

Clamor de ti mi soledad alarma
y te busco mintiéndole a la angustia
por cumplirte el albur de una esperanza.

La muerte en la literatura potosina (32)

2011-11-01T04:10:00.006-06:00

Bacanal de las cosas no nacidas
Juan de Alba

Acordes que no han sido y que pudieron
ser; instrumentos nunca imaginados,
pero posibles; cuerpos que, plasmados,
pudieron existir, y no existieron;
Esbozos doloridos que no fueron
en la vida jamás corporizados;
ideas, pensamientos no pensados,
imágenes que no se concibieron,
con todo el porvenir y su caterva
de hechos, cosas y seres en reserva
que más tarde en el tiempo habrá de haber,
danzan en bacanal desenfrenada,
emergiendo del fondo de la nada
con todo lo que nunca habrá de ser.

- - - - - - -
(fragmento del poema "Velada en las sombras", de Dios existe (poematrices))
Tomado de Antología de poetas contemporáneos (UASLP, 1953)

La muerte en la literatura potosina (31)

2011-11-01T02:06:00.002-06:00

Cada domingo
Andrea Saldaña

“El alma es la memoria verdadera desde

donde te observo con un silencio

afín a mis recuerdos…”

Cuando llegó a vivir en nuestra casa, enseguida me di cuenta que bajo su dulce apariencia escondía otro rostro, a mí no podía engañarme.

Cuando él salía, ella volteaba mi retrato hacia la pared. Al referirse a mí lo hacía con sarcasmo. Dejó secar mis plantas a propósito. Envió mis cuadros preferidos al desván. Lo único que no pudo tocar fue nuestra recámara. Felipe no lo permitió. De tarde en tarde, al regresar a casa, entraba sigilosamente, cuidando que ella no lo sorprendiera. Sin embargo, cada día que pasaba, sus visitas a nuestra recámara se hacían más cortas, al llamarlo ella cortaba bruscamente sus estancias.

Empecé a aborrecerla y a hacerle cosas, primero solo eran travesuras, le subía la flama a la estufa para que se le quemaran los frijoles. Otras veces tiraba la ropa mojada para que tuviera que volver a lavarla; pero ella no entendía y seguía sin respetarme.

Muchas veces la escuché decir que yo lo tenía enyerbado, que aprendí brujerías con mi tía Lola. Eso si me dolió. Apuntando cuidadosamente le aventé una maceta desde el balcón, pero solo conseguí asustarla. Otro día la empujé de la escalera, con tan mala suerte que nada más se rompió una pierna. Lo peor fue ver a Felipe atendiéndola y mimándola.

Desde entonces decidí que ya no voy a hacerle nada, pues mi Felipe se adelgaza y se preocupa. Tengo que reconocerlo, ella guisa muy sabroso, lo atiende, lo hace reír y comer. Total, él sigue yendo cada domingo a llevarme mis gardenias, colgada la tristeza de sus párpados bajos, sin mirarme, sus pupilas se posan en las letras doradas de mi nombre, grabado en esa cruz, donde yace el silencio, mientras sus pensamientos se pierden en busca de otros tiempos hasta encontrarme.

- - - - - - -

Publicado en Naina Choquehuanca y otros cuentos de genero... sidad (2011)

Viva la vida

2011-11-01T00:06:00.000-06:00

la muerte en la literatura potosina (30)

2011-10-31T16:40:00.001-06:00

La dama de negro
Manuel Ramírez Arriaga

Todo lo negro que del mundo ha sido,
total oscuridad, la plena sombra,
es la voz que la llama y que la nombra...
y ella viene surgiendo del olvido.

Es el sueño más negro que he tenido:
las fauces del abismo con que asombra,
la tiniebla que sírvele de alfombra
para su paso nunca percibido.

En el agua profunda de la noche
mojó de sus cabellos el derroche,
derramado en el óvalo inquietante

donde los ojos hunden sus destellos,
como si del arcano fueran sellos
en la página muda del semblante.

- - - -
Tomado de Antología de poetas contemporáneos (UASLP, 1953)

La muerte en la literatura potosina (29)

2011-10-31T14:02:00.003-06:00

Mortuoria
Luis Noyola Vázquez

En la obstinada ceguedad de un beso
quiero cerrar mis ojos a la vida,
contemplándote, muerte, repetida
en mi espejo interior. Tu perfil preso,

en angustiada soledad obseso,
concretará su forma desvaída.
Y el minuto anterior a la partida
será la pauta fiel de mi regreso.

Retornaré a las horas iniciales,
y en rápida vivencia del pasado,
disuelta sangre y concentradas sales

me dejarán su gusto acibarado:
sal del bautismo, sal de lacrimales,
acíbar de lo visto y lo pensado.

- - - - - - -
Tomado de Antología de poetas contemporáneos (UASLP, 1953)

La muerte en la literatura potosina (28)

2011-10-31T03:02:00.002-06:00

En el bosque
Andrea Saldaña

A los demás no les importa. En cambio a mí, me molesta mucho no saberlo. Por eso vuelvo a tratar de recordar y busco algún indicio… Me veo de nuevo caminando en el pasillo, buscando hacia ambos lados. El forro de los asientos en colores azul y verde-agua contrastaba con la blancura de los interiores.

La iluminación tenue de las luces ocultas proporcionaba una imagen agradable a la vista.

Al fin localicé mi lugar: fila 10, asiento C. Coloqué mi portafolio y la gabardina en la parte superior; mis compañeros de asiento, una pareja de edad avanzada, continuaron su tranquila conversación después de una leve inclinación de su cabeza en respuesta a mi saludo.

Se encendieron los avisos y una voz indicó abrocharse los cinturones y no fumar. El avión enfiló hacia una de las pistas y despegó. De pronto, las luces de los avisos se apagaron. El servicio de bebidas que empezó en las filas de adelante fue interrumpido. Volvieron a encenderse los avisos y una voz nos advirtió a los pasajeros que deberíamos permanecer en nuestros asientos, abrocharnos los cinturones y conservar la calma.

Empezó un vaivén y varios movimientos repentinos que causaron inquietud, luego miedo, angustia y lágrimas conforme los movimientos del avión aumentaban y se hacían más intensos. En unos segundos el DC 9 parecía un juguete en manos de un niño inquieto. Los relámpagos iluminaban la oscuridad y permitían ver como la lluvia aumentaba.

Pensé que mi seguro y todos los papeles estaban en orden. Traté de tranquilizarme releyendo las instrucciones en caso de aterrizaje de emergencia, pero me di cuenta que mis manos sudaban y un ligero temblor me dificultó fijar la vista en las palabras y dibujos. Dejé el instructivo en su lugar. La pareja a mi lado empezó a rezar “La magnífica”. Otros pasajeros trataban de hablar con sus familiares atrás de ellos para reiterarles su cariño. Una joven se desmayó, lo que provocó la solicitud de ayuda y una mayor confusión en todos nosotros, la sensación de impotencia y vulnerabilidad era casi insoportable.

El personal del avión circulaba trabajosamente por los pasillos tratando de calmar y ayudar a los pasajeros. El mareo empezó a aparecer en mi mente como una sensación difícil de postergar, no encontré en el respaldo frente a mi ninguna bolsa para el mareo, busqué un pañuelo en el bolsillo de mi falda.

Respiré profundamente y cerré los ojos sintiendo que ya no podía contener el vómito, percibí una luz brillante y un ruido ensordecedor…¿o fue a la inversa?

No lo sé. Simplemente no puedo recordar nada más, solo miro los cuerpos calcinados en el bosque, sin saber a ciencia cierta cual de todos es el mío.

Calaveritas tiernas

2011-10-31T01:46:00.004-06:00

De muertos frescos y recuerdos varios

2011-10-31T00:02:00.006-06:00

Además de quienes nos acompañan a nuestra diestra, como cada año ha habido muchos que merecen un altar en estos días. En el medio del espectáculo, por ejemplo, Dino de Laurentis o Amy Winehouse, en la música patria Salvador el negro Ojeda, Rita Guerrero y Eugenio Toussaint. En la literatura, Félix Romeo, El Mane, Roberto Sosa, Jorge Semprún y María Elena Walsh.

Supra: palabras e imágenes de vivos. Infra: suspiros y hubieras. Hay muertos que no hacen ruido y es más grande su penar...

Oigamos.

La muerte en la literatura potosina (27)

2010-11-02T12:06:00.004-06:00

A Martha de Rentería
Juan de Gabiria

(fragmentos)

Si bien, como merecía,
midieras mi fe y mi amor,
ni mostraras tu rigor,
ni yo viera tu porfía;
y donde, señora mía,
visto tu esquivo interés,
me es fuerza decir que es
la causa de tanto mal,
ese rigor natural
con que mi firmeza ves.

De allí nació, por mi daño,
el hijo de perdición,
el parto de maldición
engendrado de tu engaño;
y aunque de su desengaño
has tenido en mí la prueba,
como en estos lances nueva,
se va mi fruta en agraz,
y a mi fe el pago que das
son flores que el hielo lleva.

Caído me has a las manos
pagas por donde pecaste,
que si de mí te burlaste,
yo de tus gustos livianos;
que a los cielos soberanos,
viendo mi justa querella,
te dan por sentencia en ella
que, como desconocida,
la que me quitó la vida
se quede sin mi y sin ella.

Se reproducen aquí tres (la primera, la tercera y la décima) de las diez décimas de las que consta el poema, dedicado por su autor a su esposa, a la que mató tras múltiples engaños, en 1606. El poema fue prueba en el juicio y dado a conocer por Alejandro Espinoza Pitman y Joaquín Antonio Peñalosa, en Causa criminal de la real Justicia contra juan de gabiria, primer poeta de San Luis Potosí, 1606-1609 (UASLP, 1994).

Calaverita*

2010-11-02T11:14:00.000-06:00

Una tarde, Roque estaba
en el Colsan trabajando
muy diligente, chateando
y una revista diseñaba.

Mas de pronto la Calaca
a su cubículo se metió
a pedirle por favor
que un cuento él le editara.

--¡Hago libros, no milagros!--
dijo al acabar de leer
--pero, si me pagas bien,
tal vez se pueda arreglarlo.

Pero era ya muy tarde
la Calaca se había ofendido
le retiró su pedido
y al panteón quiso llevarle.

Por las calles inundadas
Roque intentó huir a nado
pero la muerte vino a hallarlo
ya por debajo del agua.

Tristes no hay que estar,
pues su tormento eterno
es quedarse en el infierno
con las diablitas a intimar.

Y desde abajo fácil es
de toda damisela viva
que camina descalza arriba
los piececillos ver.

(*Gracias a Lupescupe por este recuerdo in memoriam del ánima en pena de este bloguero)

La muerte en la literatura potosina (26)

2010-11-02T10:14:00.001-06:00

El libro a vuelo de pájaro
Héctor Esquer

Muertos en vida celebramos libros

vivos en muertos celebramos libros

célebres celebramos libros

los libros nos celebran muertos

los libros nos celebran vivos

inteligentes llenos de nostalgia

celebran libros

muertos sepultados en la luna

celebran libros

y los libros celebran libros

y en los estantes los insectos celebran libros

y los gatos y las simpáticas hienas

y los cisnes que buscan metamorfosis

fantasmas computarizados

evaporaciones medicinales

crisálidas penitentes

celebran libros

y los libros celebran nuestra imagen

asexuales

celebramos libros

buenos peces nos celebran los libros

aves que predican futuros ángeles

demonios que llevamos acariciados

de almas plenas nos celebran los libros

el despertar hacia la metáfora

celebra libros

sobre todo la nada llena de esperma virtual

celebra libros

y celebramos que todos celebremos libros.

Miguel Angel García (Conacyt)

2010-11-02T03:37:00.002-06:00

Un buen amigo que impulsó el CADI

y otros proyectos del Conacyt

y de los Centros Públicos de Investigación

La muerte en la literatura potosina (25)

2010-11-02T01:29:00.000-06:00

La Catrina
Tomás Calvillo Unna

La muerte toca tus huesos y músculos
los pesa y mide
acaricia tu piel y los pómulos
el mentón y tu cuello

reconoce poros y células
y se arropa en la sangre

la muerte es tu confidente
te acompaña en cada viaje
es doctora en biología y química y sus obras
son el corazón de la filosofía
y el arma de la religión

¿qué vas a hacer con ella?
¿por qué la olvidas?
¿por qué pretendes ignorarla?
¿por qué le das la espalda?
¿por qué callas su presencia?
¿por qué la ocultas?

no te das cuenta que es tu amante fiel
no aprecias su dedicación
su completa entrega
su carencia de celos
su paciencia
su comprensión

ella te conoce mejor que nadie
sabe con precisión y a detalle
los pormenores de tu partida

mírala en el espejo
aprovecha su silencio
y tu hartazgo

es el reflejo de lo oscuro

prepárate para su beso
ejercita tus labios
es tu último boleto
y no hay garantía de otra función

es la apuesta que resta
el danzón de media noche
a plena luz del día
un pasito para adelante
tal vez otro de lado
para atrás ya no alcanzas.

*
(Filipinas, textos cercanos)

altar de la familia Roque Mendoza

2010-11-02T00:37:00.001-06:00

Por ahí están los abuelos Cecilia y Venancio, Juanita y Rubén. Los tíos Laura, Lupe, Andrea y Vale. Los bisabuelos Chanito, Manolita y Roberto.

La muerte en la literatura potosina (24)

2010-11-01T15:09:00.001-06:00

Cuando engorda el Quijote (fragmento)
Jorge Ferretis

Mi ilusión nocturna era, en tales ocasiones, poder escapar de aquel bodegón donde se nos encerraba. [...] Bajo otro cobertizo de paja, sin paredes, entre montones del bagazo seco de las cañas de azucar, dormía un medio centenar de hombres que mal cubrían sus cuerpos con sus cobijas y sus rostros con sus sombreros de petate.

Las travesuras entre ellos eran burdas; las palabras rasposas; los cuentos inverosímiles. Por algún tiempo hiciéronme creer en el diablo, señor que tenía poder suficiente para transformar a viejas astrosas, piojentas y narigudas, en concubinas de la más capitosa doncellez.

Muchas veces, cuando mi padre enviábame al pueblo y tenía que regresar ya noche sobre un grande y pacienzudo caballo, sufrí el terror de los paisajes poblados de aparecidos. Sobre aquel caballote trotón, en noches de esas en que la oscuridad es tanta que se la siente pegajosa, yo, tiritando de miedo y de frío, envuelto en un capote (que mi madre me confeccionó recortando uno viejo de mi padre, y que me dejaba descubiertos sobre mi montura los calcañares) apretaba los ojos al pasar por los sitios más imponentes, resignado a que alguna bruja espantase de improviso al caballo, o me arañase una pierna. A veces, cuando disponía de un buen varejón para dar garrotazos al animal, lo hacía que galopara al pasar un enorme puente de piedra, a los lados del cual había unas paredes derruídas y unos gigantescos ahuehuetes que apaban el cielo. Los dos gigantes parecían divertirse entre la sombra asustando a los caminantes, simulándoles voces con sus ramas.

ilustradoras mexicanas

2010-11-01T10:49:00.001-06:00

Sirvan estas imágenes de Silvana Ávila y Adelaida Guevara como invitación a visitar el blog de Ilustradoras Mexicanas, con una excelente exposición de calaveritas y calaverotas.

Espasmo

2010-11-01T00:02:00.000-06:00

Anoche se me subió la muerta. Hace muchos años que no me pasaba y ya no estoy para esos trotes. O para la falta de ellos. Esa quietud obligada, la inmovilidad que se apodera de los miembros (excepto uno), el sentir que alguien nos maneja, son aceleradores del corazón y, a veces, de la poesía.

No podía abrir los ojos pero la sentía poderosa, llena de sabiduría amatoria. No podía despertar, tuve que dejarme llevar por sus oscilaciones.

Creo que la de anoche fue mi mejor noche. No importa que haya sido la última.

Jaime López Tu Maldición

2010-10-31T14:43:00.000-06:00

como para tronarle los huesitos

2010-10-31T08:07:00.000-06:00

encuentro sobre literatura, fantasmas, demonios y brujas

2010-10-31T03:29:00.001-06:00

La muerte en la literatura potosina (23)

2010-10-31T00:15:00.000-05:00

Recordar es morir
Hugo Lázaro Aguilar

Recordar es morir.

Ya desfallecen los brazos

ya esculpe la noche su horrendo abismo

ya el mar retoma sus límites

y el aire pulsa como un animal

dentro de los cuerpos.

Una tormenta eficaz

intensa como una hoguera de luz

de gritos y reverberaciones

de espanto líquido.

Ya veo tu rostro enmudecido

ya presiento tu silencio
soy una fuga en la noche

soy un espía.

La muerte en la literatura potosina (22)

2010-10-30T23:02:00.001-05:00

Día de muertos
Guillermo Aguirre y Fierro

Era el día de muertos. Tras de la caravana
que rumbo al cementerio suele peregrinar,
marché, con los albores de una fresca mañana
semi envuelta en celajes como espuma de mar.

Llegué —todos los viajes tienen su paradero
como todo problema tiene su solución—
y encontré, como todos, al final del sendero,
las rejas, los cipreses, las tumbas: el panteón.

Cada mortal de aquellos que a mi vera marchaban
llevando entre sus manos una ofrenda floral,
colocaba sus flores en tumbas que se hallaban
del todo protegidas por el sello oficial.

Nadie peregrinaba para buscar la fosa
que el título ostentaba de la "perpetuidad",
de la novia perdida, de la madre o la esposa,
que la ruta emprendieron hacia la eternidad.

Sólo yo, que hace tiempo de memoria sabía
qué pedazo de tierra a mi madre envolvió,
cuando torné a buscarlo donde puse aquél día
todo lo que en mi alma la existencia dejó,
no encontré ni vestigios de la tumba adorada
que a una santa envolviera con su negro capuz.

Donde cayó mi madre ya no pude hallar nada:
ni una losa, ni el signo sagrado de la cruz.

Tal vez la pobre huesa de mi madre estorbaba
a otras mil que buscaban aquella soledad,
porque su losa pobre y humilde, no ostentaba
el rótulo que en muchas dice "perpetuidad".

Ya no sé dónde se hallan tus restos, madre mía,
ni sé dónde mis flores debo de color
cada vez que me lleno de mi melancolía
y quisiera mirarte sentada en un altar.

Yo no pude evitarlo: yo no tuve dinero
para darte el resguardo de la perpetuidad,
tal vez tus restos yacen en un enorme agujero
cubierto por la capa de la anonimidad.

Ya no llevaré flores para adornar tu fosa,
para que no me hiera la amarga decepción.
Cuando quiera enflorarte mi mano temblorosa,
colocará unas flores sobre mi corazón.

Alejandro Saúl Chávez, periodista potosino

2010-10-30T12:05:00.001-05:00

(con información de Pulso)

El 18 de marzo de 2010 falleció en Rioverde, SLP, el periodista Alejandro Saúl Chávez Salazar, socio fundador de la Asociación de Periodistas y Medios de Comunicación, cuyo inicio en el medio fue repartiendo periódicos, cuando aún era muy pequeño.

Alejandro inició su labor periodística en el periódico El Heraldo de San Luis, del cual fue reportero durante varios años. Después colaboró en el periódico El Sol de San Luis, de l994 a 1997, además del periódico Pulso Diario de San Luis.

Debido a una enfermedad, en 2007 dejó por un tiempo el periodismo, al que regresó un año después para incorporarse al Canal 12 de cable de Rioverde, donde colaboró hasta sus últimos días. Recibió un homenaje en abril de 2007 por parte de la Asociación de Periodistas y Medios de Comunicación de la cual fue socio fundador en 1991.

Botellita de jerez ...la calaca

2010-10-30T11:37:00.000-05:00

La muerte en la literatura potosina (21)

2010-10-30T02:07:00.001-05:00

Nostálgica (fragmento)
Manuel José Othón

He de morir. Mas, ay, que no mi vida

se apague entre estas brumas. La tenaza

del odio, de la envidia el corvo diente

y el venenoso aliento de las almas

por la corte oprimidas, aquí sólo

podránme dar, al fin de la jornada,

la desesperación más que la muerte,

¡y yo quiero la muerte y pálida!

espejo

2010-10-30T01:14:00.001-05:00

Después de haber hecho el amor toda la noche nos bañamos. Después, aún desnudos, mientras yo me afeitaba ella se paró a mi lado frente al espejo y se dejó caer el cabello sobre el rostro. "¿A poco no parezco la niña de El aro?", dijo. Y desapareció.

Pita García, bailaora potosina

2010-10-29T12:05:00.005-05:00

(tomado de ensaluispotosi.com)

María Guadalupe García Assaf (Pita), nació el 24 de noviembre de 1939 en la ciudad de San Luis Potosí. Entre los 7 y los 20 años estudio con la hermanas Ninfa y Carmen Rodríguez. Su mamá, María Guadalupe Assaf Elías, la llevo a estudiar a la ciudad de México con maestros como Eva Beltri, quien le enseño a bailar la danza folclórica de puntas, pudiendo imitar a su maestra bailando el jarabe tapatío de puntas; danza clásica, con Sergio Unger y técnica de la danza con la maestra y bailarina Nelsy Dambré.

También realizo estudios en la academia de danza de la maestra Amalia Hernández, creadora del ballet folclórico de México, por su interés en conocer la danza mexicana.

Ingresó a la academia de danza del Instituto Potosino de Bellas Artes y formó parte del ballet folclórico potosino, con el cual participo en una gira por el sur de Estados Unidos. La primera vez que bailo en el teatro de la paz fue el 1 de septiembre de 1951, a la edad de 12 años. Fue prima bailarina en el ensamble "La Catrina", que presenta el Taller de Teatro GRIMM, de Anna Neumann.

En dos ocasiones fue a España, en la primera a Barcelona y en la segunda a Murcia para estudiar danza española clásica y aires populares, conocimientos que aprovecho para dar clases particulares en el año de 1956 y posteriormente abrir una academia de danza en la que impartió clases hasta junio de 2009.

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PITA

     Como un hilito de agua te le escapaste a la vida; te le fuiste escurriendo delgadita y lentamente, murmurando adiós, sin tú saberlo, pero la viviste como lluvia mansa y formaste un caudal, que hizo florecer a cientos de brotes, así como árboles con troncos gruesos, que sostienen con firmeza tu herencia.

     Terpsícore te recibe feliz, como hija favorita que engalanará el Edén con la gracia de tus pies alados, el donaire de tu cuerpo y tu rostro hermoso, pero sobre todo, con la pureza de tu espíritu, creador y entregado, al Arte y a los mortales que te tuvimos cerca.

     Pita, pródiga, y prisionera en tu derroche de amor para los otros, mezquino para contigo misma; grito silente que calló tu boca y exhaló el sentido.

     Pita frágil, pero firme; sutil, pero convencida, inamovible en tu ser y quehacer; coherente, fiel, siempre en búsqueda, a pesar de las cadenas; preciosa facultad la tuya de engendrar fuera del vientre, de ahogar el llanto y empujar el viento de libertad en la danza, con tu ritmo y vehemencia de ser, de seguir siendo, de estar.

     Amiga, cómplice en la conjura de la quimera, el mundo te venera y agradece; tu perfume inunda estos lares y para la raíz y la memoria, prevaleces.

     Gracias Musa, espiga en flor, perenne en confraternidad.
     Ana Neumann

La muerte en la literatura potosina (20)

2009-11-02T23:48:00.001-06:00

MI ENTIERRO

Joaquín Antonio Peñalosa

Aumentad una losa a mi apellido
para lo que me queda todavía,
falta a los huesos, falta su agonía
hasta que se acostumbren a este nido.

Aquí estoy, mis amigos, soy lo sido,
niño otra vez, discípulo del día,
mudo y desnudo en cuna la más mía
y de la muerte soy recién nacido.

Por lo que tengo de alas y querellas
dejadme en la esperanza que me asiste,
he de abrir a la jaula una ventana.

Resuelto en polvo ya, pero de estrellas,
Joaquín Antonio, apenas ayer fuiste
lo que hoy es cruz en tierra mexicana.

La muerte en la literatura potosina (19)

2009-11-02T23:38:00.003-06:00

MEMORIAS PARA UN DÍA DE MUERTOS

Gerardo Guillermo Almendárez

El lunes
no es un buen día para morir

Lo supe cuando murió mi madre

Y del miércoles ni hablar

Ese día se marchó mi abuela

Siempre creí
que en un Día de Muertos
el sol debería llorar a los vivos
y ausentarse

De niño creía en la eternidad
en la perpetuidad de los míos
y en la inamovilidad del tiempo
que hoy pasa como una ráfaga de neón

Ahora sé
que la perpetuidad existe

si la pagas al cementerio

Que el tiempo es agua
arena
y
sal
entre las manos

Que la eternidad
es una promesa improbable

Que cualquier día es malo para morir
y que los días de funerales
lluviosos y sombríos
los llevamos dentro
en alguna esquina
de los entresijos

La muerte en la literatura potosina (18)

2009-11-02T22:27:00.001-06:00

CERTEZAS

Félix Dauajare
(Cuadernos de memoria y cenizas, NOD, 2000)

I

Caminarás sobre la piedra
y la ceniza;
después la piedra y las cenizas
caminarán sobre tu cuerpo.

II

Todos combaten contra la injusticia,
contra la más abrumadora de ellas,
que es la muerte.

III

La demencia se nos muestra de pronto
en la cara brillante de la luna.

IV

La única certeza no está en el principio,
sino en el final.

V

Todo esto alguna vez estallará
y no sabemos si algún ojo
podrá recomponerlo
para una nueva historia.

La muerte en la literatura potosina (17)

2009-11-02T22:20:00.000-06:00

LLUVIA DE AYER

Octavio César

Los fantasmas no existen: tan sólo son amagos

de quienes nunca fuimos

ni seremos.
Francisco José Cruz.

Hay signos que surgen al toque de queda:

curvas, tatuajes vivos

en los trigales que son como la piel del mundo,

ventiladores de pedestal que pronuncian

un discurso parecido al mar, lámparas insomnes

que parpadean en la sombra mientras una voz

lanza un quién vive a la galaxia vacía.

Surge entonces el pensamiento

y el hombre toma su mano

y lo conduce hacia la luz

de una página en blanco;

así brota el manantial del ser,

la herida infecta que nos mana

y escancia con cicuta la copa del filósofo.

Todo descubrimiento es un relámpago

que nos regala inmerecidamente la ceguera,

un deseo insano de penetrar con los deseos

y con la punta de la lengua

la dura carne de la piedra

para insertarla a cuchillo

entre los huesos de la voz.

Ese lenguaje dentado que alimentamos

con trozos de jugoso llanto,

ese nombre común al que todos respondemos

y que pone trampas al oído

para levantar con púas su cosecha de odios,

es el secreto que convierte el oro en plomo

y la inocencia virginal en carne corrompida.

Aullido de clavos encendidos

que llueve sobre los tejados grises

y hace temblar el corazón de los árboles:

hay signos, hay manchas de cianosis cuyas garras

ascienden por la garganta del ahorcado,

trepan la cuerda suicida

y observan sordamente los destellos

de una lámpara que estalla.

El filo del fuego traza en la penumbra

un rostro que sonríe y apaga,

con la punta de la lengua,

el ardor de la palabra;

y surge apenas, apenas lo percibo:

el resplandor de la luna

me ha regalado esta certeza:

con la lluvia de ayer

que se evapora hoy,

comienza mi propia

impostergable desaparición.

La muerte en la Huasteca potosina

2009-11-02T10:07:00.001-06:00

La muerte en la literatura potosina (16)

2009-11-02T03:52:00.001-06:00

APROXIMACIONES AL VALHALA

Karlos Akosta
(Rodamundos, ICSLP/FECA/Conaculta, 2003)

Desde una esquina del mundo pienso en ti, y cruzo el firmamento para velar tu sueño todas las noches, más allá del mar, en Gijón; con sus gaviotas que miran praderas de flore y huelen la brisa perfumada de romero.

Duerme, Valquiria, la sombra que rondaba tu cuerpo jamás volverá a poseerte.

La muerte en la literatura potosina (15)

2009-11-02T00:15:00.000-06:00

NOS PENSAMOS FUERA DE LA MUERTE
Jaime Loredo

Nos pensamos fuera de la muerte

como nos pensamos fuera del mundo

con la certeza de la derrota en otra parte,
con el revés del alma incendiando

este triste animal que somos

Partimos a mitad de la oscuridad

con la claridad incierta de un corazón violento

con la curva de la tristeza

otoñando la aureola del pezón;

con las manos desencontramos el lecho
como el galope del caballo sobre la sal

Nevermore, me dijo

2009-11-02T00:01:00.006-06:00

Imagen captada en el Panteón del Saucito, en San Luis Potosí, donde están los restos, o creemos que están, estuvieron, de muchos potosinos y foráneos, ilustres o no. Ángeles, cristos, piedades, juguetes y flores, y la historia, la memoria, salen en cada tumba como fantasmas. Es mentira que qué solos se quedan los muertos, y habría que hacer una corrección a Álvaro de Campos, pues son tres días en que se recuerda a los que se fueron, con el día de muertos.

Más imágenes en el album Panteón del Saucito.

La muerte en la literatura potosina (14)

2009-11-01T23:18:00.000-06:00

URGENTE DECIR TE AMO
(fragmento, Colsan, Colección Literaria, 2007)

Tita Valencia

Siento un nudo en la garganta al recodar esa noche, y al final, que te encontré sollozando porque supiste que tu muerte era inminente... Juntamos entonces nuestro espanto y desesperación. sin embargo, me decías entrecortadamente: "No temas... la muerte nos viene de la misma mano que nos dio la vida... Dime, tú que me amas, ¿verdad que mi ser no es este cuerpo que reclama la muerte? Jamás te abandonaré del todo... Seamos dignos, hay que aceptar con serenidad la voluntad de Dios..." Luego, avergonzado de tus lágrimas, te secaste los ojos y me pediste perdón por tu dolor.

Amor, muchas veces después de tu muerte, yo, desde mi amargo abandono, te he pedido perdón por mi dolor.

A medida que envejezco me acerco más y más a ti. Tal ve, terminada la mascarada del tiempo, nuestros ojos se vuelvan a mirar...

Lupe falleció a escasos días de concluida esta carta, en un anochecer de singular luminosidad.

La muerte en la literatura potosina (13)

2009-11-01T22:18:00.000-06:00

PON EN MI TUMBA UNA FLOR

Francisco Berrones Castillo
(fragmentos, publicados en Poesía campesina, SEP Testimonios, 1988)

Pon en mi tumba una flor
en el día de mi partida,
para dársela al Creador
en caso de que me pida
una prueba del amor
que me tuviste en la vida.

Vida mía, tú bien sabrás
que todo el que nace, muere;
si Dios recogerme quiere
me voy te quedarás.
Pero olvidar no podrás
que yo fui tu adorador
entre el llanto y el dolor,
la tristeza y la agonía.
Con esa mano, que es mía,
pon en mi tumba una flor

La muerte en la literatura potosina (12)

2009-11-01T20:18:00.001-06:00

LUNES 8:19 PM
Norberto de la Torre

Te puedo decir una calavera de azúcar en noviembre y un cuaderno, cuatro o cinco monedas relucientes, una vieja pluma ya sin tinta, la risa de un niño, unas campanas, ruido de motores. Así es una tarde en este pueblo donde la historia se convierte en arena y el desierto reposa a la vuelta de la esquina. En este pueblo erizo en donde lo único real son las espinas.

El Juego de la Oca
(Joan Boldó y Climent, 1992)

La muerte en la literatura potosina (11)

2009-11-01T18:10:00.000-06:00

X. LOS MUERTOS

Manuel José Othón

¡Piedad! ¡Misericordia! . . . Fueron vanos
tanto soberbio afán y lucha tanta.
Ay, por nosotros vuestra queja santa
levantad al Señor. ¡Orad, hermanos!

Si oyerais el roer de los gusanos
en el hondo silencio, cómo espanta,
sintierais oprimida la garganta
por invisibles y asquerosas manos.

Mas no podéis imaginar los otros
tormentos que hay bajo la losa fría:
¡la falta, la carencia de vosotros;

la soledad, la soledad impía! . . .
¡Ay, que llegue, oh Señor, para nosotros
de la resurrección el claro día!

La muerte en la literatura potosina (10)

2009-11-01T10:05:00.002-06:00

EL FONDO DE LAS COSAS
Tomás Calvillo
(El fondo de las cosas, FCE, 2006)

Este conocimiento del fin,
este irse acercando a lo invisible,
el camino que no se puede dejar
entre las minucias de los deberes y los horarios.

Esta hora, allí enterrada, interroga;
la única cuestión punzante,
entre la risa de los hermanos
y el silencio de los padres,
jirón de vientos y un poco de lluvia.

La mirada fija en el lugar
a pesar de la bruma y el ardor;
el caballo regresa para partir,
un río se abre paso en el corazón,
acompaña la vigilia;
la espada, un fulgor nocturno,
rasga el velo de la muerte.

Jabón de la Santa Muerte

2009-11-01T02:43:00.001-06:00

"Uselo para Vencer, Atraer y Dominar"

De venta en el mercado República por sólo 10 devaluados.

"Muerte querida de mi Corazón,
no me desampares con tu protección.
Amén".

Allí también puede uno encontrar, además del rico surtido de calaveras de dulce y adornos para el altar de muertos, el volante de los festejos de la santísima muerte, "la niña blanca", en la colonia San Felipe, donde además de música, grupo norteño y mariachis, danza, brindis y bendición de imágenes y amuletos, destaca la invitación a la "misa para celebrar el enlace matrimonial del señor Aldo Enrique Ibarra Segura con la santísima muerte".

La muerte en la literatura potosina (9)

2009-11-01T00:05:00.001-06:00

LA MUERTE QUE ES MI CUERPO

Héctor Esquer

(en Evangelio silvestre, Ponciano Arriaga, SLP, 1997)

Es necia la sombra
mi voz que graniza en tu Huerto
y santos son los instantes en que la destrucción
es una forma artística

[…]

Estoy hecho de Evangelio silvestre
mirada incapaz de poblar el ojo que nos odia
la fe contempla sus escombros en la hoja seca
y el mundo gotea por esta esquina de la muerte
que es mi cuerpo.

13 años del espectáculo escénico La Catrina

2009-10-31T11:14:00.000-06:00

La muerte en la literatura potosina (8)

2009-10-31T08:13:00.001-06:00

ELLA
R.T. Gama

Al cruzar el patio he visto su cara

pasó ante mí

Incierta transparencia.

La he visto en la aureola moribunda de mi padre

apenada cerró los ojos para que él hablara

para que llamara a no sé qué mujeres

qué amores intensos

qué espinas en los labios.

La descubrí en el aliento del pordiosero

antes que la sábana del mediodía cubriera la miseria de su alma.

La he oído rondar en cementerios similares a páramos

y en aquellos sembrados de ángeles y ninfas

se agazapa entre alcatraces y gladiolas

se confunde entre los deudos

provoca risa su dolor fingido,

en ocasiones consuela alguno con palabras mustias

lo arropa y murmura

muy quedo

tú sigues.

Acompaña mis días

no acecha

acompaña

madre cautelosa que espera prudente

el momento del abrazo.

Cuando sonríe le pregunto

y ella responde para evaporar mis ansias.

La veo atrás de mí en las vidrieras

o jugando a borrar mi sombra cuando atardece

no me asusta

la amo

por saberse querida agrega tiempo al tiempo

al mío

insinúa que me odia

no hay duda

me odia y por eso me deja estar aquí

esperándola.

La muerte en la literatura potosina (7)

2009-10-31T08:10:00.000-06:00

PENSARTE

R.T. Gama

Para mi madre

Pensarte duele

en un espacio desconocido

de la felicidad.

Cuánto era tu amor

y cuán prudente tu silencio,

sólo saber tu presencia

nos llenaba de ti.

Dueles,

Dueles una grieta en el pecho,

oquedad vacía para siempre.

La muerte en la literatura potosina (6)

2009-10-30T00:45:00.000-06:00

LOS SUICIDAS

Jacobo Vázquez

(del poemario inédito Perfiles interiores)

Para Irma Dávalos, en su memoria

Viajan al mundo de las esencias, son sutiles insinuaciones de la niebla sobre puentes que no vemos. Imágenes en un agua que no cesa de musitar infinito; viento filtrado hasta los árboles de nuestro sueño; ruido de mariposas mutiladas con un golpe del destino. Están entre nosotros y vinieron a quedarse para siempre: son fuego en la memoria, tristezas tejidas por la noche, canto cifrado de las estrellas. En la oscuridad, en los días sin fondo, son el canto de un alfabeto que perdimos, polen que cae a la tierra estéril de nuestras manos. Con sus alas de ángel viajan de improviso hacia nosotros: luminosos, sonámbulos, chocan con nuestras atmósferas ciegas y no entendemos nada en su lenguaje de misterios.

La muerte en la literatura potosina (5)

2009-10-30T00:40:00.000-06:00

VUELVES

Jacobo Vázquez

(del poemario inédito Perfiles interiores)

El amor suele ser un maleficio polar.

I

Vuelves. Entra un timbre de tu voz por un espacio que mi sueño le permite a la vigilia. Apoyada en tu misma ligereza, subes de un salto hasta mi cama, doblas las rodillas y encima pones las manos con los dedos enlazados. Me miras. “¿Qué soñaste?”, me dices. Antes de que te conteste, comienzas a hablar de cosas intensas y suaves. Así entro una vez más, contigo, por la ventana más amplia que el sueño tiene.

II

Regresan aquellos rayos de sol en el amanecer, el resplandor entrando por todo mi cuerpo. Vuelve el tiempo que no transcurría de aquel instante: los levísimos pensamientos que tuve y perdía para siempre, las imágenes que en ese momento inventé de ti, los nombres que te puse y no supiste. Tenías un nombre para abrir un poco (invisiblemente) los labios y decirle a un desconocido que lo amabas; otro para decirme que nadie era en verdad desconocido; tenías un nombre para mirar al mar, otro para gritar de rabia a orillas de lo imposible; tenías un nombre para quitarte la primera prenda cuando en el baño público te desnudabas; otro para entrar al vapor y confundirte con las demás mujeres y no tener ya ningún nombre para que, quienes te amaran, pudieran reconocer en ti a la que por las calles iba indiferente, provocando al viento con el rumor de su falda.

III

Guardo para ti unos ojos insomnes que se han conservado limpios sobre un estanque de agua, un aleteo que puede envolver bajo sus alas madrugadas de tu ausencia, un jardín profundo regado de amapolas, un rosario erótico de peces y un auto de neblina para trascender las noches.

La muerte en la literatura potosina (4)

2009-10-30T00:33:00.001-06:00

LOS RESTOS DEL NAUFRAGIO

Jacobo Vázquez

(del poemario inédito Perfiles interiores)

Antes de irse, juntos dibujábamos una historia sobre el agua, aunque a veces el estanque se enturbiaba con la llegada de la noche: entonces nos mirábamos a los ojos mientras la soledad del viento hacia juego con la luna.

De alguna incierta manera sabíamos que el agua era un manto vulnerable, una inclemente sucesión de espejos sin memoria.

En ocasiones a nuestras manos asomaban los presagios que –breves aves del abismo– eran disueltos en cuanto nuestros cuerpos se anudaban arrebatándole claridad al tiempo.

La historia que juntos construíamos en los andamios del agua era como la escritura de los ríos que cruzan la noche de las montañas para luego desembocar quién sabe en dónde y quién sabe para qué.

Nosotros apenas sabíamos que mientras persistiéramos tatuando a besos mapas en nuestros cuerpos, la historia seguiría siendo tolerada por la noche.

Así fue como nos descubrimos rostros que no sabíamos, cuando con nuestros dedos encontrábamos nuevas formas en los delirios del humo.

Y ahí eran los pinceles del sueño los que al amanecer desataban las barcas para que estas navegaran iluminando el día.

O eran nocturnas acuarelas que sin saber pintábamos las que en otros días nos mostraban de todo aquello sólo restos del naufragio donde las horas de la madrugada habían hundido toda esperanza.

Pero volvíamos, Sísifos de la nada, a querer habitar manantiales que seguían mutando en nuestros ojos sin que nadie lo advirtiera.

Volvíamos a rehacer de las evanescentes formas del olvido una choza, un árbol y un lecho de hojas palpitantes donde reinventábamos las heridas al vuelo punible del deseo.

Porque no se nos dio otra cosa que este pintar de labios en el transcurrir oceánico de los reflejos, siempre a la deriva, dejándonos llevar por los latidos del alba.

Intuí en ella que si nace una mujer es para cantar en los brazos del aire, para retar al horizonte, para iluminar al cielo con ojos claros, para sembrar esperanza en los caminos.

Ahora que se ha ido, me gusta que la tarde no se mueva y que apenas los árboles atestigüen el silencio de la noche que comienza. Por un instante el horizonte es un pretil al vacío, un breve anuncio de la oscuridad sin memoria que se ahonda en nuestros ojos.

Y la nostalgia un abanico de pájaros volando de la copa de un árbol a otro al fin de la tarde.

Marco Antonio Lira Lozano

2009-10-29T17:54:00.000-06:00

Tomado de huapango.com.mx.
Vale la pena visitar el sitio iniciado por Marco.

Esta es la historia truculenta
de un muchacho desgarbado
que a la muerte trajo atenta
por presumir de inteligente y muy letrado.

Era coordinador de filosofía
en una universidad matraca
por todo y con todos se reía
cuando de repente se lo llevo la flaca.

Dicen que no nació en este estado
y que de repente le daba la loquera.
De bacinica tenía el peinado
y a media cara una carretera.

Se cuenta que empezó a maldecir
al ver la muerte venir sentada
y como a Sócrates se le oyó decir:
¡Yo solo sé que no sé nada!

La muerte en la literatura potosina (3)

2009-10-29T16:34:00.000-06:00

CIRUJANOS

Miguel Ángel Aguilar

(del poemario inédito Brinca la tablita)

que feliz serías

si embarcados en un largo sueño

pasáramos todas las fronteras

los idilios

las fortunas

saber que vieron las ciudades milagrosas

las ciudades flotantes

de los indígenas callados

los marsupiales nadando

en las aguas estancadas

los hierros de grilletes

en un tiempo henchido de

batalla

pan duro

herida cocida con el cáñamo de azúcar

qué feliz serías

si ya entonados

buscáramos el oído de nuestros

pasados quereres

les dijéramos: te amé tanto

te quiero hoy tanto y tanto

y con mucho de mi dolor

te saludo

es que eres y eres y seguirás siendo…

La muerte en la literatura potosina (2)

2009-10-29T15:12:00.000-06:00

CANTO A LA CAÑADA DE LOS LOBOS

Miguel Ángel Aguilar

(del poemario inédito Brinca la tablita)

Es cierto

es tal

y es única:

trátase de la mañana muy temprano

las montañas en el cielo nublado

los tonos inmaculados, nobles, exactos

y el resplandor siempre presente de la Cañada de los Lobos

Son mis montañas tan mías y

ruego al mundo la exacta medida

el cielo entrando a mis pulmones

una cañada, un río, un lago, un árbol en medio

del agua y las naciones de pinos erguidos exigiendo

lluvia, aire puro y repleto de inocencias

que se aspiran con deleite

Es cierto

son cerca de las 6 de la mañana

enfilo por los tonos verdes y negros de las montañas

y una nube baja a sus filamentos

se desplaza lentamente

y el cielo de escarpadas nubes

inventa agua a raudales por la noche sedienta y suculenta

Amo los días nublados

los anhelo con el frenesí de mis mejores días en el mundo

colecciono las montañas tan amadas desde la infancia

y un rezo al altar de las serranías

invoco cada mañana buscando el resplandor y la elegía

Soy yo el enamorado

soy yo el hechizo

el ansia de verdad

el regocijo de sentir de cerca

las abultadas cordilleras

los cimientos de la edad antigua

las nirvanas medievales

los sueños de mundo irracional

soy el que las mira

las montañas sagradas de

San

Luis

Potosí

otroras simientes de reacios sentimientos

gran elevación y el declive

la austera democracia

el monte erizado de pinos

y la piedra, el musgo, los seres vivientes

de un planeta que se hizo a semejanza

del infinito

espíritu montaraz

eso

y sugerencia

y retobo

y ansia

es la cañada

el deslizamiento del agua entre dos alturas

cuya memoria está en el eco de un cerebro juvenil

y extasiado

voy que canto en medio de los montes

y los míos celebran corriendo

y aventando piedras a la suculencia del agua

las aves en húmedas sonrisas

en polvorientas heces

en nimiedades turbias

que nada nos perturbe

que nadie nos separe

¡oh!, mis montañas nubladas

mis lóbregas nostalgias

mis alegrías perfectas dando tumbos

en medio de letras, visiones, alabanzas

que nadie ose exhortar la virtud austera

sin venir a tus presencias

a tus tardes donde

las nubes

bajan lentamente

en cámara lenta

subyugando toda letanía

al raudal de tus enormes proporciones

que nadie escatime

el logro

la lluvia sincera

el musgo en la pradera

el elogio a la montaña y sus laberintos

que ningún potosino encierre su estrategia

y en su familia el empeño

de un iluminado camino a tus laderas

sea precisa la mañana en que todo va bien

sea el himen

el obstáculo

el pudor y la nostalgia

el ruido suculento de los manantiales

la cañada precisa y sus centurias

el cariño

lo legal

sin naufragios

y sin los llantos

soy el extasiado nuevamente

el que se regocija dos y tres veces

a los pies de tu magnífica adolescencia

soy el país entero

70 mil años de aire puro

las manadas de lobos

siguiendo

al alba

las madrugadas del mundo

eso

luego

otro en demasía

caminar cuesta arriba

cada piedra

cada razón de ser

ruego al mundo más días nublados

son los mas sublimes de la tierra

octavados y en línea espiral por los

caminos de la patria que me gané lustrando botas

lavando carros

podando céspedes

izando el velamen de libros

que nunca imaginé

ruego al planeta el rigor de las montañas

que son

por así decirlo

toda la entereza que

el tiempo

hizo a su medida

veo las montañas

y rio

y lloro

lo digo

sin menoscabo

son mi deleite extremo

en un mundo a la medida.

Soy el que soy

Y las cañadas del mundo se parecen

En toda idolatría

En toda sagaz lejanía por las turbiedades

Del infinito

Soy el que recibe

El que añora

El que hace reverencia

El que cautiva su voz ante

El presagio solemne de las montañas

Es un sueño demasiado bello

¡cuidado al despertar!

Atisba en la ladera

La chispa de un mundo alejado de

Los mundanales

Atisba en la memoria

Las tardes de hechizo

El embrujo enamorado

El deleite y sus maneras

Es así

que los días nublados

quisieron ser

luz en la pupila

lluvia de otros atardeceres

música de mis manos en medio

de juventudes que creyeron en sí

para despertar

los instintos

Las manera de amar y de vivir

Siento todo

El lado sur de las laderas

El paraíso terrenal

El ensueño de un niño que

Se agita de alegría

Y la mujer amada que

Me mira

En una distancia

Que nadie

Ignore

esta alegoría

este pedazo de ansiedad

la mano temblorosa

el éxtasis

el hallazgo

y el que canta

Allá la ciudad y sus toscas maneras

Allá la humanidad entera

y yo con mis invocaciones

y yo con mis ausencias

los árboles

el rio suculento

los sueños de verdad

el agua toda…

dos niños

inocentes como el cielo

se entregan al agua

los dos se esconden al calor y su tumulto

de la áspera herida que se agranda

del insomne batallar de los días que son para otra merma

y mueren

y este poema

que quiere alcanzarlo todo

La muerte en la literatura potosina (1)

2009-10-29T13:56:00.002-06:00

DICEN

Miguel Ángel Aguilar

(del poemario inédito Brinca la tablita)

Dicen que la muerte anda rondando la colonia
que los ahogados
los suicidios
las golpizas
el suegro asesinado
la malsana actitud de los siglos
en manos de un destino
realmente despiadado

dicen que la muerte anda con sus largos llantos
con sus fuertes lazos
queriendo atrapar al transeúnte

nosotros rezamos a dios
nos apretamos la mano
y preguntando cómo ser fuertes
y sobrevivir hasta el final
vemos por la ventana cuántas risas siguen despistadas
juegos
pistolas
decires
y andares de un tiempo
que es inolvidable

a la luz del día
vuela la paloma
el árbol se inclina a la izquierda
seguimos el camino…

Despedida, de Alejandro Aura

2009-10-28T11:02:00.001-06:00

DESPEDIDA

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

De Virgilio Ariel Rivera

2009-10-27T11:11:00.000-06:00

Tragicomedia:
género episódico en el cual el pequeño personaje

con grandes ideales se confronta con un mundo que no lo entiende

Virgilio Ariel Rivera

(1939-2009)

Alberto Martínez

2009-10-26T11:23:00.001-06:00